Mad City

Ya lo adelantábamos hace dos meses. Bajo la piel de las ciudades circula puro cine. El verano produjo un parón en "Lejos de Kansas". Fue un período abundante en tornados y nuestra casa sobrevoló medio mundo. La buena noticia es que hemos vuelto con las retinas cargadas de imágenes. Si la Ciudad Esmeralda les parece fascinante, esperen a leer lo que nos deparó nuestro viaje...

Bienvenidos al espacio de las calles abigarradas, pero también de las amplias avenidas y de un redefinido skyline que cuenta con los rascacielos más altos del viejo continente. Los nuevos directores que irrumpieron en la década de los noventa reportaron oleadas de espectadores a las taquillas. Enseguida se hicieron dueños de los iconos de la ciudad y los situaron con acierto en el clímax de sus ficciones. ¿Recuerdan al anticristo encaramado a la Puerta de Europa? ¿Y a Eduardo Noriega en plena paranoia amorosa en la azotea de Torre Picasso?

Si todavía no les parece demasiado variopinto, pásense por la Plaza de España. En uno de sus áticos les alojará el vampírico Will More. No se extrañen si se filma a sí mismo en pleno "Arrebato" mientras Marta Fernández Muro se fuma un porro. Estamos en La Movida. Las calles del barrio de Malasaña rebosan sustancias.

Almodóvar filma sus primeros Súper 8. Dicen que se convertirá en el director que más y mejor retrate esta ciudad de locura. La Plaza del Alamillo aguarda el sonido de unos "Tacones Lejanos". La que se acerca es Marisa Paredes. Entretanto, señalan a Eloy de la Iglesia como un director curtido en personajes al límite y en los límites de la urbe.

"Surcos" inaugura el Neorrealismo en España. Hemos retrocedido a los años más duros de la represión franquista. Los personajes practican el estraperlo como única salvaguarda. La ciudad es más gris que nunca. Pero no se dejen engañar. Todavía quedan dos perlas por descubrir: "Cielo Negro" y su interminable travelling más allá del Viaducto, y "La Torre De Los Siete Jorobados", con una recreación alucinada de Madrid en el subsuelo. Es cine de culto por derecho propio. No hay nada como salir de casa.

Brad Davis

Hablan de Mickey hortera Rourke, de Robert De Niro, de Al Pacino, pero nadie se acuerda de Brad Davis...

Estaba predestinado a ser una estrella fugaz. Como James Dean.

Tuvo la mala fortuna de protagonizar una película xenófoba en la era Reagan. Efectista y casi musical. "El expreso de medianoche".

Fue un éxito. Oscar de la academia a la mejor banda sonora. Giorgio Moroder fue el antecesor de la música dance aplicada al cine. "La historia interminable". Alan Parker sabe hacer musicales espléndidos pero, cuando dirige dramas, se le van de las manos. Oliver Stone es su guionista, y ya sabemos cómo se las gasta. Pólemica y dólares. Si le quitamos esa significación a los años 80, y a esta película, tenemos una gran interpretación.

Brad Davis se murió antes de que Paul Newman fuera reconocido como el actorazo que es. Pero ahí quedan Billy Hayes y Querelle De Brest.

Prisión, monasterio, claustro, cueva...

En La Ciudad De La Furia

Que Nueva York tiene potencial cinemático ya lo sabíamos. Martin Scorsese, Woody Allen y John Cassavetes se empeñaron en demostrarlo a golpe de claqueta. Pero a la ciudad más reconocible del mundo le han salido duras competidoras. Desde el Río Grande hasta la Tierra del Fuego las megalópolis palpitan. Mirar a sus gentes es como reflejarse en el espejo.

México DF, La Habana, Medellín o Buenos Aires son los inmensos decorados por donde transitan personajes de toda índole. Sus vidas se entrecruzan a base de colisiones fortuitas. La fragmentación argumental cobra sentido.

Por la noche los amantes hacen cola para acostarse en un motel. Prefieren no hablar de política. La exuberancia de sus cuerpos contrasta con el blanco y negro que les fotografía. Es hora de tomar una decisión. Patria o muerte.

La ciudad se vuelve irreconocible tras una larga ausencia. El protagonista no se resigna y visita la casa donde transcurrió su infancia. Pero la fachada se baña con la sangre de un joven sicario. Poco antes sonaba un pasodoble paradójico: "Francisco Alegre".

"Happy Together" explora un Buenos Aires superpoblado en el que se abandonan dos extranjeros.

El malestar urbano es responsabilidad de los arquitectos e Internet un arma para combatirlo. La ciudad se rebela.

Let Me Kiss You

Cuando de pequeño iba al cutre videoclub de mi barrio había una película que me intrigaba: "El beso de la mujer araña". Pensaba en aquella época que era una película de superhéroes. Si SuperGirl fue un fiasco, esta no debería ser menos. Luego supe que era un melodrama. Horror. A los ocho años quieres otras películas.
Un antifascista y un homosexual encerrados en una celda de Iberoamérica. El teatro se frotaba las manos, los actores peleaban por una sesión de más, y los Óscar miraban para otro lado. Era el momento de Reagan. Y los malos actores son malos anfitriones.

A pesar de todo, este beso argentino trasmutó a brasileño, y se obró el milagro. Sonia Braga era joven y podía parecer francesa. Raul Julia estaba vivo. Y William Hurt dolía en sus interpretaciones.

He tardado mucho en descubrir esta obra maestra. Mi videoclub cerró sus puertas hace tiempo.

Si un actor me preguntase por un monólogo le diría sin dudar que ya está todo hecho.

Lo latino está de moda. Pero antes de Eva Longoria, Jennifer López y Antonio Banderas, un tal Raul Julia actuaba en Hollywood.

Que viva Puerto Rico.

Thank God!

Y como no hay una de cal sin una de arena, ahora toca hablar de “Dos en la Carretera”. Un tal Frederic Raphael accedió a escribir el libreto de esta obra suprema.
Audrey Hepburn nunca estuvo tan delgada. Los kilos que le faltan los suple con toneladas de fragilidad. Albert Finney no llega a gentleman ni falta que nos hace. Y Henry Mancini nos sobrecoge con la banda sonora más desgarrada de la década de los sesenta.
Los saltos en el tiempo, la insoportable Ruthie, Jacqueline Bisset, y ese “¿Por qué deberían estar felices? Acaban de casarse.” La radiografía íntima y definitiva de las relaciones humanas.

La Playa

Dos turistas bobos, franceses para más inri, se topan con DiCaprio. Se aburren, las hormonas les llaman, y hay un mapa en juego. La New Age conquista Hawai. ¿Que el protagonista debería haber sido Ewan McGregor? ¿Que Hollywood resta talento y engorda gaznates? ¿Que Danny Boyle no levanta cabeza desde "Trainspotting"?

En Lejos de Kansas nos gusta lo hortera. Y "La playa" es la playa, amigos. Más en verano.

Música Techno, videojuegos mezclados con celuloide, Moby en su mejor canción, y Tilda Swinton. ¿Se puede pedir más para una tarde de domingo? DiCaprio sigue siendo una hamburguesa. Jugoso por fuera y venenoso por dentro. Su hipocresía es conocida por todos. Aboga por el cuidado al medio ambiente pero a la mínima se sube a su jet privado.

¿Y qué hace el más que solvente Robert Carlyle en este embrollo? Ay, señora. La amistad lo puede todo. Como la suya con Danny Boyle. Y las All Saints están en medio para demostrarlo con una de sus canciones más empalagosas.

Time Is Running Out

Fumar acorta la vida. Metro de Madrid vuela. No es lo que tengo, es lo que soy. Parafraseando a María Teresa Campos, vaya terminando amiga.